На улице идет дождь. Не моросит. Но и не строит из себя ливень. Он просто идет. Идет по крышам, по пустым скамейкам, по асфальту, по зонтикам, по листьям, по крышам машин, ну, в общем, идет везде, где ему хочется и куда можно зайти. По улице идет Он. На нем костюм и туфли от знаменитых кутюрье, над головой огромный черный зонт, в руке красивый кожаный портфель. Идет, ругая лужи, которые могут навредить его туфлям; ругая дождь за то, что приходится нести этот здоровенный зонт вместо того, чтобы свободной рукой почесать себе переносицу; ругая центр города за то, что негде припарковать машину и до намеченной цели приходится идти пешком; ругая себя за то, что чувствует себя несчастным. Навстречу Ему идет Она. Босоножки промокли. Зонт оставлен дома. Прическа уже никуда не годится. Идет, шлепая по лужам в свое удовольствие. Она поднимает лицо к небу и радуется каждой капле, упавшей на ее лицо. С ее волос стекают щекотные струйки воды, и Она смеется. Она подставляет пустые ладошки под падающие капли и напевает какой-то незамысловатый мотив. Она чувствует себя счастливой. Они проходят мимо друг друга... "Красивый... Наверное, счастливый..." - думает Она. "Промокшая, несчастная, сумасшедшая...". - думает Он. Как же часто мы ошибаемся, думая друг о друге!..
